Кипарис в Гефсиманском саду

Не так печален, как ты,

Сестра моя бедная, Яблоня,

Белея средь темноты.

Как в пост ты худеешь, сушеешь,

Как ветки крестами ломаешь,

Не раньше ты лист выпускаешь,

Как звякнет высоко: «Воскрес».

Мы долго с нею стояли,

Вздыхали и громко молчали,

Так громко — как будто стучали

Внутри сторожа в колотушки.

Поправила я ей солому,

Погладила ствол и пошла,

Псалмы распевая,

Не вдруг понимая,

Что вижу рассеянным зреньем,

Что рядом кто-то идет.

Смотрю — это яблоня рядом

С усилием скачет на ножке

На белой и длинной, и плачет.

«Увидят! Нельзя! Обидят!

Пойдем, я тебя провожу».

И тихим покорным животным

Она поспешила обратно,

На руку мою опираясь,

На место свое у ограды

И прыгнула крашеной ножкой

В замерзшую темную лунку.

Поправила сбитые ветки

Я ей, корешки утеплила,

Шепнула: «Не делай так больше.

Обидят». Она мне кивнула.

Блаженная! Замерзшая! Не век же так!

Ты скоро расцветешь цветами мягкими,

Где крестик золотой внутри качается.