В безотрадной степи Персефоны

У истоков Коцита

Жертвенной кровью

Поил

Стадо теней Одиссей.

Жаждут они вина нашей крови

С запахом острым, смертным

Утробы.

(Больше нам нечего дать, но и ее нам жаль).

Так и несем как деревце

В тонкой белой теплице —

В замкнутом хрупком сосуде.

Тени вокруг летают —

Ждут, когда разобьется,

Но в декабре вкушают

Немного падшего солнца.