«Бабье лето — мертвых весна», —

Говорят в Тоскане, говорят со сна,

Выглянув в окно, где солнце веет,

И, как чахоточный, молодеет

Городской клен и уже краснеет

При каждом взгляде

В обреченно сползающем вниз

Наряде.