Под лимонным кислым деревцем

Стынет завтрак Бонапарта.

Южный ветер мерзок,

Океан неспокоен.

Смутен он сам и шепчет a parte:

“Пьяной саблей звеня,

Смерть шла впереди меня,

А теперь норовит встать за спиной,

Ядовитой плюёт слюной”.

Вдруг он видит — в его огород

Бык забрёл и нагло капусту жуёт,

— Граф, подайте мне дробовик.

Целит в лоб,

И как молния падает бык.

“А! я ещё не отвык!

Рука тверда пока”.

Сегодня быка,

А вчера козлят (правда, стонал козлёнок,

Когда на кухню его волокли).

А позавчера — поросёнок.

“Словно смерть ещё,

Пьяной пулей звеня,

Летит впереди меня”.

Умиротворенно глядя в даль,

К чайной чашке приник,

Выпитый роком, жёлтый

Насупленный Смерти двойник.