О человеке я слыхала рано:

Венец творенья, призрак или сон.

Теперь мне кажется, что он

Есть только мыслящая рана,

Пульсирует, пронзен.

Повсюду — и на небе, и в пещере

Его догонит боль.

Но радуйся — еще не пахнет серой,

Еще, как твердый снег и серый,

На кровь не сыплют соль.