Нас вывозят в гробах, в колыбелях, на брачных постелях,

Нас не слышат и нашим не внемлют укорам - увы...

Превращаемся мы в бесконечную думу растений,

Превращаемся мы в изумрудное поле травы.

Нас вывозят - и те, кто вывозят, становятся сами

Персонажами света и тени, игрой небылиц,

Отдаленных потоков простуженными голосами,

Голосами зверей, голосами встревоженных птиц.

*

Непонятно, зачем столько в каждом обличье обличий -

Ну хотя бы я сам, убиенный толпою стократ, -

Почему у меня голосок обозначился птичий,

Я нежданному чуду и рад и, пожалуй, не рад.

И какая я птица - орел или птичка-колибри,

И зачем меня в бездну швыряет вселенская высь?..

Ах, случайная птичка, едва мы с тобой не погибли, -

Мы едва не погибли, но все же однажды спаслись.