... Я так и не пойму, что значит быть известным.

Известны ль облака? Известна ли гроза?

Так почему и мне по тем стезям небесным,

Слезами изойдя, свой путь пройти нельзя?

Лесного соловья не кличут Евтушенко,

Не издают рулад в мильонном тираже,

Но все же соловей рифмует задушевно,

Чтоб в песне дать остыть взволнованной душе.

Зачем же мне стихи предать людской огласке?

"Ах, вот оно о чем!" "Ах, это неспроста!"

Пусть люди на меня взирают без опаски,

Я, в сущности, Аким, к тому же простота.

Я сроду не имел в запасе корки хлеба,

Мне нудный разговор житейский - не с руки...

Я из породы тех, кто сеял в землю... небо

И жил, "шалтай-болтай", как в поле сорняки.

Впритирку к облакам, живу, не зная толка:

Дождем ли расшибусь, истаю ль в синеве...

И долго ль буду жить иль буду жить недолго -

Об этом не грустит, не помнит соловей.

А слава... Но нигде - ни в чащах, ни в дубравах,

Ни в рощах, ни в полях, ни в зарослях болот

Я, право, не встречал такой пичуги - слава.

... Должно быть, этот вид пернатых не поет.