Гимн, слагавшийся в устах,

Я чертил; а гостья сада,

В мой приют впорхнув, — цикада

Притаилась на перстах.

За стихи ль мои награда,

Муз любимица, цикада,

От богов ли твой привет?

Иль от той, которой нет

На земле, — и ей отрада,

Что поет ее поэт?

Ты безмолвствуешь в ответ,

Звонкогласная певунья,

Вдохновенная вещунья!

Только пальцы мне живей

Молоточками щекочешь...

Миг — и в зелени ветвей,

Изумрудный соловей,

На смоковнице стрекочешь.