И Мышкин по бульвару семенит,

сечется дождик будто не к добру.

Я отщепенец, выкидыш семьи

тащусь за ним в какой-то Петербург.

Стекают капли вниз по позвонкам,

я подсмотрю за ним, как я умру,

Скажите, князь, к какому часу зван

ваш милый дар, куда вы поутру.

Ваш милый дар, похожий на шлепок.

О, как каналы трутся вам о бок,

когда один на улочках кривых

вы тащите щемящий узелок.

А после пишете с наклоном головы,

как подобает вам: иду на вы!