Мы только гости на пиру чужом,

Мы говорим: былому нет возврата.

Вздыхаем, улыбаемся и лжем,

"Глядя на луч пурпурного заката".

Былое… Та же скука и вино

Под тем же заревом банально-красным.

Какое счастье в нем погребено?

Зачем сердцам рисуется оно

Таким торжественным, печальным и прекрасным?