Иду — и думаю о разном,

Плету на гроб себе венок,

И в этом мире безобразном

Благообразно одинок.

Но слышу вдруг: война, идея,

Последний бой, двадцатой век…

И вспоминаю, холодея,

Что я уже не человек.

А судорога идиота,

Природой созданная зря —

"Урра!" из пасти патриота,

"Долой!" из глотки бунтаря.